Há dois dias pusemos o nosso filho à mesa. Dantes púnhamos os pratos no tabuleiro próprio da cadeira, que encostávamos à mesa para ele comer connosco. Agora tiramos o tabuleiro (manobra que só consigo fazer como quem arranca a porta a um carro capotado e todo torcido para tirar de lá o Papa, mas a minha esposa fá-lo com a finesa de uma bailarina do Bolshoi — não compreendo) e encostamos a cedida directamente à mesa, as pernas do petiz debaixo desta. Isto resultou numa mudança de comportamento drástica.
Usando a mesa como os pais usam, o rapaz comeu imediatamente melhor, e com menos estardalhaço. Nos idos tempos do pré-mesa, o tabuleiro dele servia de tela, de campo de batalha e de laboratório para experiências ao estilo do Dr Moureau, envolvendo a comida, os talheres, os copos e os pratos que lhe púnhamos à frente, por vezes até mesmo as mãos — depois ficava nojentinho e pedia que lhas limpássemos. Para melhorar a frustração dos pais, era frequente tudo aquilo transbordar para o chão, por vezes a dois metros de distância (os salpicos de fruta cozida que se vê embebida no papel de parede por trás do lugar dele prova-o).
Pós-mesa, além de comer mais e melhor, a experimentação centra-se mais na imitação das técnicas de alimentação altamente treinadas e finamente executadas pelos pais. Suja menos; muito menos.
Ontem a minha mulher, hoje eu, gabamo-nos da nossa felicidade às respectivas mães por este salto evolutivo no comportamento do nosso filho. Nem de propósito, o jantar de hoje foi um retrocesso. Recusou a sopa — incluindo o bocadinho de pão que normalmente a acompanha; e ele adora pão. Mal tocou no segundo prato, cheio de coisas que ele adora (pronto, ok: ele não costuma comer as verduras assim tão bem...). Comeu a fruta cozida toda, é verdade, fresquinha do frigorífico, mas, mal acabou, pegou no copo de plástico com um restinho da papa de fruta e largou-a ao chão, onde o encontro do corpo em queda com o chão violentamente estacionário fez saltar o fluido viscoso, espalhando gotas e gotículas por um raio de quase um metro. Fiquei tão contente... Estava com saudades de me pôr de joelhos à procura de comida para limpar. Wohoo...
Não digam nada à minha mãe. Ou à minha sogra. Não lhes estraguemos a prisão domiciliária.
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